мой дом должен быть старым. очень старым. такой, чтобы его уже должны были снести к чертовой матери, но почему то не сносят. такой знаете, мимо которого проходишь и думаешь, черт возьми, какая же классная крыша у этого дома. и окна. окна тоже классные. а еще в нем есть арка. и вот ты заходишь в эту арку и видишь старый двор, где толком и асфальта-то нет. только какие-то обломки, сквозь которые прорастает трава. ага, вот тот самый подъезд. именно такой, какой он и говорил. старая деревянная дверь и.. о ужас! домофон! на кой черт он здесь нужен, когда дверь легко открывается дерганием более менее сильной руки. да к тому же он давным давно не работает. поднимаясь по старой лестнице (я тебе покажу потом ее обязательно. именно такая лестница в моем доме.) забегаешь на четвертый этаж. четвертый этаж вообще глупость какая-то. не пятый и не третий. четвертый. жмешь в кнопку звонка. раздается дзынь. знаешь, такой старый совковый дзззззыыынь. ты слышишь отплетание замков, и думаешь на кой черт этой двери замок, если надавить на нее плечом вывалится весь косяк. зайдя внутрь, ты увидишь меня плетушегося ставить чайник. железный чайник на газовую плиту. газовая плита это вообще отдельна мечта и именно в этом доме она будет. старая советская, наполовину готовая взорваться языками пламени, что погребет под собой весь этот дом, плита. а ты пока снимешь кеды и пойдешь по длинному коридору выложенным старым скрипучим паркетом в сторону второй комнаты. первая почему-то всегда закрыта, и я никогда не скажу тебе почему. ты заходишь в дальнюю комнату и видишь только матрац на полу, неубранное белье на нем, все те немногие, но любимые вещи, лежащие в углу и висящие на единственном, непонятно что делающем в комнате, стуле. и много много книг в коробках. одна из них лежит рядом с матрацем. но есть в этой комнате то, что является предметом моей гордости и то, о чем я так давно мечтал. много много виниловых пластинок, разложенных по всей комнате и проигрыватель. стопка пластинок стоит опасно накренившись на паркетном полу. ты качаешь головой в очередной раз задумываясь о том, какой же я неряха. ведь все это может упасть в любой момент. ты начинаешь раскладывать их по разным стопкам сортируя по годам и жанрам. ты знаешь мою любимую пластинку, находишь ее среди кучи другого винила. аккуратно достаешь из упаковки, ставишь ее на проигрыватель и опускаешь иглу. слышится треск. тот самый любимый мною треск. а я в это время уже наливаю по чашкам зележный чай с жасмином, который ты купила в каком то дорогущем магазине и за который я тебя так ругал. улыбнувшись первым нотам пластинки и садящемуся летнему солнцу, я несу кружки в комнату, ставлю их на пол, беру с импровизированной кровати две подушки, кидаю одну тебе, другую себе. мы ложимся на пол спиной, смотрим на потолок и погружаемся в музыку моей любимой пластинки. а солнце красиво раскрашивает мой белый потолок в оранжево-розовые краски.
Музыка: John Coltrane - my favourite things